Het leven van Xeysa Nas begon in een dorp in de buurt van het district Idil in de Koerdische provincie Şirnak. Vanwege vervolging door de Turkse staat moest ze in de jaren 1990 naar Duitsland vluchten. Sinds haar eerste dag in ballingschap heeft ze zich ingezet voor de bevrijdingsstrijd. In een interview met ANF sprak ze over haar activiteiten bij de Koerdische vereniging Mala Kurda in Bremen en in de Commissie voor Families van Martelaren. De moeder sprak ook over haar dochter Rojda Nas. De PKK-strijdster, wiens nom de guerre Rûken Hespist was, stierf in 2007 samen met zeven andere guerrillastrijders de martelaarsdood in Botan.
Kunt u zichzelf alstublieft voorstellen?
Ik kom uit Şirnak. Ons dorp heet Hespist en behoort tot het district İdil. Ik ben daar geboren, opgegroeid en getrouwd. Het is het dorp van mijn voorouders.
Hoe oud was u toen u het dorp moest verlaten?
Ik was 34 jaar oud toen ik hier kwam. Slechts één van mijn kinderen is hier geboren. Alle andere kinderen zijn geboren in ons thuisland.
Hoe was uw leven in het dorp?
Ons dorp was echt prachtig. We stonden allemaal dicht bij elkaar, er waren geen vreemden onder ons. We hadden een goed leven toen. Niemand behandelde de ander oneerlijk. We waren actief in de landbouw. Er liep een mooie beek langs ons dorp. We hadden vis, we hadden rijst. We hoefden niets te kopen in de stad – paprika’s, aubergines, tomaten, rijst, enzovoort. We hadden alles. Ons dal was erg mooi.
Toen kwam de staat en zei: “Jullie mogen geen paprika’s en tomaten meer verbouwen. PKK-leden komen naar het dal en gebruiken de groenten. Daarom verhongeren ze niet. Jullie mogen ook geen rijst meer planten.” Ze verboden ons om het dal te bewerken, zodat we het niet meer konden gebruiken.
Toen ontstond de revolutionaire strijd. Sommigen noemden hen “bandieten”, anderen “studenten”. Ik herinner me niet precies, maar ze werden verschillende namen genoemd. Sommigen denigreerden hen door te zeggen: “Het zijn dieven die onze huizen zijn binnengevallen.” Pas toen mensen met hen in contact kwamen, begrepen ze dat ze dezelfde zaak als Şêx Seîd nastreefden. Langzaam begonnen we hen te begrijpen.
Hoe voelde u zich toen u de guerrilla’s voor het eerst zag? Hoe zag u hen?
Ik zal je iets vertellen, maar je zult waarschijnlijk lachen. Ik bereidde eten voor hen en zij namen het mee. Toen brachten ze me hun schoenen. Ik kende hen niet, “Oh, zijn dit echt schoenen?” Ik rook eraan en zei: “Bij God, ze ruiken menselijk!” Ze vertelden me niets. Ze vroegen me alleen om eten klaar te maken, maar vertelden me niet aan wie ze het zouden geven. Dus kookte ik de maaltijd. Soms brachten ze me oude en nieuwe schoenen. Ze zeiden dat we met de oude schoenen konden werken. Sommige schoenen hadden gaten. In het begin kende ik de guerrilla’s niet, maar geleidelijk aan leerden we hen kennen.
Soms ontmoetten ze ons, hielden vergaderingen en onderwezen ons. Ze legden ons uit dat we miljoenen zouden worden. Soms vroegen ze om hulp. Ze verzamelden ons in de school en zeiden: “Wij zijn jullie kinderen, jullie zijn onze ouders. Wij strijden voor jullie. Wij accepteren de onderdrukking die jullie ervaren niet.” Onze band werd zo sterk dat we alles wat we hadden met hen wilden delen. Onze liefde voor hen was zo sterk gegroeid. We vroegen ons vaak af wanneer ze zouden komen en onze gasten zouden zijn en wat we voor hen konden doen.
“Naarmate we hen leerden kennen, leerden we ook de onderdrukking van de staat kennen”
We leerden de guerrilla’s kennen door hun schoonheid. Naarmate we hen leerden kennen, leerden we ook de onderdrukking van de staat kennen. De staat beschuldigde ons ervan hen op te nemen, hen eten te geven en hen te helpen. Toen viel het leger elke dag onze huizen binnen. De druk beperkte zich niet tot ons dorp, maar bereikte ook Filê, Bafê en alle omliggende dorpen.
Ons dorp ligt aan de Botan-zijde op de kruising van de weg naar Torî. Iedereen uit de omliggende dorpen reisde via ons dorp naar İdil. De wegen naar Botan en Bagok liepen ook door ons dorp. Daarom werden de dorpen van Bafê, Acaniyê en Filê ook onderworpen aan onderdrukking. De mensen daar waren patriotten zoals wij. Ze hielden van de partij zoals wij. De guerrilla’s waren onze eigen kinderen. Hoe konden we onze eigen kinderen niet liefhebben? We houden nog steeds van hen vandaag. Ze gingen de bergen in voor ons. Zouden ze niet ook hun eigen huizen en hun eigen kinderen willen hebben? Maar hun ouders worden onderdrukt. Hun broers en zussen worden onderdrukt. Hun kinderen worden onderdrukt. Natuurlijk moesten ze de bergen in. Ze gingen niet omdat ze zich verveelden. Niemand gaat zomaar daarheen.
“Als het niet voor de Mala Kurda was, zou ik stikken.”
U kwam naar Duitsland na aanvallen door de staat. Via welke route? Wat heeft u hier ervaren?
We kwamen hier omdat we werden vervolgd. Als er geen vervolging was geweest, zou het fijn zijn geweest in ons dorp. Het was ons land, ons dorp, we hadden alles daar. Als de muur van een huis instortte, zouden de dorpsbewoners binnen een half uur samenkomen en het herbouwen. Als we een huis bouwden, hielpen we elkaar. We zouden nooit ons land willen verlaten. Wie wil er sowieso zijn land verlaten? Maar we werden onderdrukt. We moesten vertrekken. We werden in een vluchtelingenkamp geplaatst. Drie of vier keer werden we naar andere plaatsen gebracht totdat we uiteindelijk hier aankwamen. We hebben veel vernedering meegemaakt, we hadden ook moeilijkheden in het vluchtelingenkamp.
Mijn dochter was hier al eerder aangekomen. Ik kwam later. Mijn dochter en ik hebben een jaar lang veel geleden. Ik zei: “Mijn dochter, ik ben ook erg verdrietig.” Ze zei: “Mam, we gaan naar de keuken, maar we spreken de taal niet. We proberen te praten, maar we weten niet welke taal ze spreken. Ik wil teruggaan naar huis.” Ik zei: “Mijn dochter, kijk, ze zeggen dat de omstandigheden na een jaar zullen verbeteren.”
Ik kwam hier en vroeg: “Is hier geen vereniging? Is er geen Koerdisch huis waar je in ieder geval wat frisse lucht kunt krijgen en wat landgenoten kunt zien?” Toen kwam ik erachter dat mijn broer en zijn vrienden actief waren in de organisatie daar. Ze waren bezig met een avondevenement voor te bereiden. Toen ik zag dat de vereniging vol mensen zat, voelde ik me opgelucht en zei ik tegen mezelf: “Godzijdank!” Toen we naar de vereniging kwamen en onze patriottische mensen zagen, vertelden we elkaar over onze problemen. Zo leerden we geleidelijk aan onze vereniging kennen. We leerden Mala Kurda kennen en het werd ons thuis. Ik woon hier al 27 jaar, en mijn kinderen al 30 jaar. Ze kwamen twee tot drie jaar eerder dan ik. Ik heb mijn land 27 jaar lang niet gezien. Zonder de Mala Kurda zou ik in een dag stikken. Omdat de Mala Kurda onze taal, onze cultuur, ons bestaan belichaamt. Daar kunnen we in ieder geval samen over onze problemen praten. Twaalf jaar geleden hebben we, vier of vijf mensen, waaronder vriend Herbijî [Celal Özkan], die de vader is van drie martelaren, de Commissie voor de Families van Martelaren in Bremen opgericht.
Waarom heeft u deze commissie opgericht?
We hadden daar dringend behoefte aan. Er zijn veel mensen zoals wij wiens harten in brand staan van pijn. We bezoeken hen. We leven in ballingschap. Niemand zou naar onze problemen luisteren. Aan wie moeten we onze problemen vertellen? Duitsers, Arabieren, Perzen? Nee. We kunnen alleen elkaar onze problemen vertellen. Met andere woorden, we bezoeken deze families en vragen of ze wensen hebben, hoe we hen kunnen helpen, wat ze nodig hebben. Daarom is deze commissie opgericht. In elke stad is een commissie opgericht. Deze commissies komen een keer per jaar bijeen en doen allemaal verslag van hun werk. De Commissie voor de Families van Martelaren werkt officieel. Het is officieel erkend. Het is geen illegale activiteit. Het is een commissie opgericht door moeders wier harten in brand staan.
Kunt u ons iets vertellen over uw relatie met de vereniging? Hoe was het toen u er voor het eerst bij betrokken raakte? Hoe heeft uw relatie zich ontwikkeld?
In ons land waren we zo patriottisch dat als vrienden ons onderwezen, ze zouden zeggen: “Wanneer Koerdistan is opgericht, zal dit dorp de hoofdstad zijn.” We waren zo blij! Dus werkten we harder.
Toen ik naar Duitsland kwam, ging ik naar de vereniging. Toen ik daar een kaart van Koerdistan zag, stond Hespist er niet op. Ik vroeg: “Waar is de afbeelding van Hespist?” Ze zeiden: “Wie kent Hespist?” Ik zei: “Hoezo, jullie kennen Hespist niet! Hespist is de hoofdstad van Koerdistan.” We begonnen samen te werken met de mensen. We maakten grappen. Wat hadden we tot nu toe gezien behalve Hespist? Hooguit kwamen we tot İdil en keerden dan terug naar ons dorp. We hadden nooit iets anders gezien.
“Ik leerde mijn kinderen eerst de moedertaal”
Kunt u ons iets vertellen over uw kinderen? Hoeveel kinderen heeft u?
Ik heb hier vier zonen en vier dochters. Een van hen viel als martelaar. Mijn kinderen werken hier. Toen we hier kwamen, was er gelukkig de Mala Kurda. We namen onze kinderen daar mee naartoe en brachten hen groot. Ze groeiden op met de cultuur van hun ouders. Ze groeiden op met hun moedertaal. Ze spreken nu drie talen. Natuurlijk hadden ze ook Turks kunnen leren. Maar ik verbood ze om Turks te spreken. Ik wilde niet dat ze die taal spraken omdat Turkije ons zo veel had vervolgd. Toen, toen mijn kinderen naar huis gingen, hadden ze een tolk nodig. Als ze naar het consulaat gingen, kregen ze te horen: “Waarom spreek je geen Turks?” Ze groeiden hier op. Hun moeder sprak geen Turks, hun vader ook niet. Wat kunnen we doen? We spreken geen Turks.
De moedertaal moet op de eerste plaats komen. Ik heb al mijn kinderen opgevoed in hun moedertaal. Mijn kind dat hier is geboren, spreekt heel goed Koerdisch. Soms haalt hij woorden door elkaar, maar gelukkig is hij goed in de taal. Ik dank God dat onze kinderen zijn opgegroeid met de cultuur van hun moeder, hun voorouders en hun thuisland.
“Mijn dochter was waardig aan de bergen”
Laten we het hebben over uw gevallen dochter… Hoe was de kindertijd van Martelaar Rojda?
Ik kan haar kindertijd niet in woorden uitdrukken. Ze vertrok met waardigheid. Wij waren niet waardig aan haar. Ze was erg actief in het land. Ze zei altijd: “Kijk, mama, als de kameraden komen, zal ik eten voor hen meenemen.” Zelfs als ze honger had, dacht ze als eerste aan de kameraden. Ze probeerde hen een bord eten te brengen. Ik zei: “Dit bord is niet genoeg voor jou, waarom geef je het weg?” Ze antwoordde: “Nee, ik heb geen honger.” Ze hield zoveel van de kameraden!
Toen ze hier kwam, was ze erg verdrietig. Ze werd steeds verdrietiger en was nog maar een schim van zichzelf. Soms zei ik tegen mezelf dat het na twee jaar beter zou worden. Maar ze zei altijd: “Ik kan hier niet ademen.” Ze ging hier een jaar naar school. Ze verliet nooit het huis. Ze ging naar school en kwam terug, maar verliet het huis niet. Ze kende Duits. Ze luisterde de hele tijd naar Koerdische muziek op een bandrecorder. Dat deed ze een tijdje. Toen kreeg ze het idee om terug te keren naar het land. Ze zei altijd: “Ik ga hier niet blijven. Ik blijf hier niet eens als je me vermoordt.”
Op een dag, na het ontbijt, zei ze: “Mam, jij kunt tv kijken, ik zal de afwas doen.” Dat deed ze altijd. Ze deed alles zelf en organiseerde het huishouden. Onze gasten zouden komen, en ze zou overal opruimen. Ze was zo’n bescheiden, hardwerkende persoon. Ze verdiende die plek. Ik feliciteer haar met haar martelaarschap voor deze revolutie. Haar is geen ongeluk overkomen.
Toen was ze weg… Die ochtend keek ik, en de borden stonden er nog steeds. Een vriend was naar ons huis gekomen. Rojda vertelde haar om bij ons te blijven overnachten. De volgende ochtend ontdekte ik dat mijn dochter verdwenen was. We vroegen overal waar Rojda was. Haar codenaam was Rûken, haar naam thuis was Rojda. We vroegen waar Rojda naartoe was gegaan. Ze had een vriendin die zei: “Iemand heeft een taxi gebeld en uw dochter Rojda is ingestapt en vertrokken.” Ik keek en zag dat haar andere vriendin er ook niet was. Ik begreep het en zei tegen mezelf: “Oké, ze zijn weg.”
Wat we ook zeggen, het gaat om het hart. Het was de tijd dat Rêber Apo (Abdullah Öcalan) naar Italië kwam. Rojda was daar in opleiding. Toen ze verdween, wisten we niet waar ze naartoe was gegaan. De politie vroeg ons wat we wilden. We zeiden: “Ze is volwassen, maar we weten niet waar ze naartoe is gegaan.” Ze vroegen ons of ze zich had aangesloten bij de PKK. “We weten het niet”, zeiden we. “Wilt u aangifte doen?” vroegen ze. We weigerden. Natuurlijk had ik inmiddels begrepen dat ze was vertrokken. Er waren meer dan zes maanden verstreken. Toen belde iemand: “Ze is ziek geworden op het werk, we brengen haar naar huis.” We zeiden, oké, breng haar naar huis. Onze dochter kwam thuis. We brachten haar naar de dokter. De dokter zei dat haar bloedwaarden slecht waren. Ze bleef een maand bij ons. Toen het beter met haar ging, zei ze: “Mam, ik ga weg.” Ik zei: “Je was daar, je hebt ze gezien, ze hebben geen kleren, ze leven zonder schoenen op de berg, waar ga je naartoe? Je kunt het niet volhouden zoals zij.” Maar ze zei: “Nee, mama, ik ga.”
Toen mijn dochter zei dat ze wegging, kochten haar vader en ik kleren en een telefoonkaart voor haar. We vroegen: “Ga je echt?” Ze zei: “Ja.” We begeleidden haar naar de bushalte en namen afscheid. In het begin hadden we het moeilijk, maar we zagen haar zelf vertrekken.
Vijf of zes maanden nadat ze was vertrokken, kreeg ik een telefoontje. Ik pakte de telefoon op en vroeg of zij het was. Ze antwoordde: “Ja, mama, ik ben het.” Toen zei ze: “Ik heb je nu bereikt. Praat met je moeder, je hebt misschien geen kans om haar nog te spreken, zeiden de vrienden.” Ik zei: “Kijk, mijn dochter Rojda. Je bent naar hen gegaan en je hebt je daar gevestigd. Maar als je gewond raakt, blaas jezelf dan op, maar geef je niet over aan de vijand. Als je je overgeeft aan de vijand en getuigt tegen je kameraden, zal mijn zonde op jou rusten.” Ze stemde in en we beloofden aan elkaar te denken.
Eens ontvingen we een brief van haar. Ze schreef: “Stuur me een camera.” We stuurden haar een camera. We stuurden veel dingen, maar ze bereikten haar niet. Ze was in Qandil. We kregen een foto van haar. En toen stuurde ze een brief. Ze schreef dat ze naar Botan ging en kleren nodig had. Ik stuurde haar kleren. Ze nam een foto met de jurk en stuurde die naar me op. Daarna heb ik mijn dochter niet meer gezien. Ze belde me niet, en ik belde haar niet.
Op een ochtend werd haar vader wakker en zei: “We zullen een herdenkingsdienst organiseren.” Ik vroeg waarom, wat voor soort begrafenis? Hij zei: “Ik zal een herdenkingsdienst organiseren voor mijn dochter.” Toen ik hem vroeg waarom, zei hij: “Je dochter is martelaar geworden en haar lichaam ligt op dit moment op de grond.” Toen zei hij dat hij had gedroomd dat ze door een kogel was geraakt, ze was gewoon verlamd. Dokter Mahir was haar arts, zei hij. Deze dokter is ook met haar gevallen. Ik geloofde dat allemaal niet en zei: “Luister, vrienden zeiden dat ze naar Zuid-Koerdistan was gekomen. Ze was in Botan en is terug in Zuid-Koerdistan.”
Daarna gingen we naar de vereniging. Daar was de herdenking van Comrade Zîlan aan de gang. Ik zei, kijk, we hebben acht martelaren. Orhan Doğan kreeg een hartaanval. De lichamen van de martelaren lagen nog op de grond op de video in het nieuws. Het bleek dat er ondertitels op tv waren en dat de naam van mijn dochter ook kon worden gelezen. Ik ben zelf analfabeet. Ik zei, zet de tv harder, er is een nieuwsuitzending. Ze zeiden dat ze dat niet zouden doen. Ze wisten het. Ze hadden de ondertitels gelezen. Toen zetten ze de tv aan en het tweede nieuwsbulletin zei: “Rûken en zeven vrienden zijn gevallen in Uludere.”
“Geen traan zal uit mijn ogen vloeien”
Er waren misschien 60 of 70 mensen aanwezig. Ik riep uit: “Mijn dochter Rojda, mijn Rûken!” Ik had gezworen geen traan te laten vallen tenzij ze zou getuigen tegen haar kameraden en zou vallen. Maar het hart… Wat kunnen we doen? Ik keerde me opnieuw tot mijn vrienden en zei: “Het spijt me. Mijn dochter viel met waardigheid, ze heeft zich niet overgegeven. Ze heeft tot het einde standgehouden. Ik feliciteer de guerrilla’s, Serok Apo (Abdullah Öcalan) en ons patriottische volk met haar martelaarschap.” Tranen welden op in mijn ogen. We stonden samen op en gingen terug naar huis. Haar vader vertelde me dat hij me niet rechtstreeks had kunnen vertellen dat onze dochter was gevallen. Daarna hebben we de begrafenis voorbereid.
Ze zeiden: “Haal een Turks paspoort en reis daarheen om de begrafenis van uw dochter bij te wonen.” Ik weigerde. Een oudere zus van haar was daar. De andere kinderen waren al vertrokken toen ze ervan hoorden. Ik bedoel niet alleen onze familie. Duizenden mensen liepen achter haar aan helemaal naar Hespist. Ik zei: “Ben ik haar enige moeder? Allen die achter haar liepen, zijn haar moeders. Ze zijn allemaal net zo bedroefd als ik. Onze martelaar is niet alleen, onze kinderen zijn niet alleen.”
“De staat vreest zelfs de botten van de martelaren”
Sinds die dag zet ik haar strijd voort. Ik beloofde haar: “Mijn dochter, kijk niet achterom. Zolang je moeder leeft – en ik zeg dit namens mijn broers, kinderen en familieleden – zullen we jouw strijd voortzetten. We zullen ons volk niet verraden. We zullen onze martelaren niet verraden. Dat is alles wat ik zeg.” Sindsdien werk ik onvermoeibaar om de strijd van Rojda op welke manier dan ook voort te zetten. Ik maak deel uit van Rojda’s strijd. (Ze wijst naar de krantenfoto.) Acht kameraden vielen samen. Je ziet, een van hen werd levend gevangengenomen. Wie heeft hem gevangengenomen en gedood? Waar is hij? Ik zal hun zaak volgen. We willen weten wie hem heeft gedood. We zullen doen wat in onze macht ligt. Duizenden van haar broers en zussen zetten de strijd van Rojda voort. Ze hebben hun wapens niet opgegeven. Waarom zeggen we “Şehîd Namirin” (Martelaren zijn onsterfelijk)? Omdat de plek van de martelaren altijd opnieuw wordt ingenomen. De Koerden zijn verspreid over heel Europa. Ze hebben allemaal kinderen. Ze maken allemaal deel uit van deze strijd. We worden vervolgd, onderdrukt. Ons huis werd verbrand, onze huizen werden vernietigd. Na zes jaar zei ik tegen de kinderen dat ze een graf moesten voorbereiden in het dorp, zelfs als er alleen nog maar botten over waren. Ze gingen, bouwden een kist en brachten haar overblijfselen naar het dorp om ze te begraven. In totaal hebben we zes of zeven martelaren. Zelfs deze begraafplaatsen zijn vernietigd door de staat. We mogen onze doden niet eens begraven. Ik vraag me af, hoe ver kan onrecht gaan? De staat is zelfs bang voor de botten van onze martelaren.
22.500 handtekeningen verzameld voor de vrijheid van Abdullah Öcalan
Hier zijn enkele foto’s. Er is een foto van Abdullah Ocalan en foto’s van Rojda op verschillende tijdstippen. Kunt u ons meer over hen vertellen?
Toen er een handtekeningenactie was voor Rêber Apo, hebben we ook handtekeningen verzameld. We gingen naar de vereniging en stelden voor om samen handtekeningen te verzamelen in één straat. Eerst legden we de voltooide lijsten op één plaats. Toen de vrienden zagen hoeveel handtekeningen ik had verzameld, zeiden ze: “Je doet echt veel.” Ze stelden voor dat ik mijn handtekeningen apart zou houden.
Ik wilde handtekeningen verzamelen. Maar we hebben hier ook vijanden. Er zijn hier ook veel mensen die ons haten. Ik kookte het avondeten voor mijn kinderen en daarna verzamelde ik handtekeningen in plaats van te slapen. Het werd een soort school voor mij. Ik was op weg naar het treinstation van Bremen en kende een paar Duitse woorden. Sommige mensen namen het blad dat ik ze gaf en scheurden het kapot. Sommige Duitsers maakten overwinningsgebaren en verheugden zich.
Op een dag zei een vriend van de vereniging tegen me: “Kameraad Xeysa, de politie vroeg me waarom we niet bij de stand voor Rêber Apo waren om handtekeningen te verzamelen.” Stel je voor dat een politieagent commentaar geeft op de onvolledigheid van onze solidariteit! De politieagent vertelde hem: “Alleen Xeysa is serieus. Sommige mensen klagen over haar. We houden haar in de gaten. We weten dat de beschuldigingen niet waar zijn. Alleen zij gedraagt zich serieus en verzamelt zelfs handtekeningen.” Ik verzamelde de handtekeningen met veel moeite. Binnen anderhalf jaar verzamelde ik alleen 22.500 handtekeningen. Mij werd verteld dat ik de eerste was in Europa die handtekeningen verzamelde voor Rêber Apo.
Dit is een foto van Rojda. De middelste foto is de laatste foto van haar. Deze foto toont de kameraden waarmee ze viel. En hier is het notitieboek dat ze me stuurde voordat ze stierf. Een vriend bracht het me als een pakket. Ze schreef alles erin. Ze was ongeveer negen jaar lid van de partij. En ze werd martelaar.
“Dood aan Verraad”
Heeft u nog iets te zeggen ter afsluiting?
Ter nagedachtenis aan Rûken feliciteer ik alle guerrilla’s die vandaag in de bergen, in de loopgraven, in de tunnels, in Rojava, in Shengal strijden en weerstaan. Dood aan verraad! De familie Barzani is verantwoordelijk voor de dagelijkse martelaarsdoden onder de jongeren. Het is een marionet van Turkije. Weg met de familie Barzani! Ik heb het over de familie Barzani, niet over de Peshmerga of het Koerdische volk in Zuid-Koerdistan. Daar zijn patriottische mensen. In Shengal werden onze meisjes en vrouwen ontvoerd en verkocht tot in Qatar. De eer en waardigheid van de Koerden werden verkocht aan Saoedi-Arabië. Dit zal altijd in onze keel blijven steken zolang we leven. Veel dingen zijn verbeterd in Rojava. We moeten ons er allemaal mee verbonden voelen. We moeten hen helpen met alle beschikbare middelen. Daar hebben we 35.000 gewonden. We moeten hen helpen en solidariteit met hen tonen. De bezetters moeten ons land verlaten en op een dag zullen we terugkeren naar huis!
